ہر گل تازہ ہمارے ہاتھ پر بیعت کرے

بے برگ و بار راہ میں سوکھے درخت تھے

اسیر ذات روشنی

ہاں وہ میں ہی تھا کہ جس نے خواب ڈھویا صبح تک

نہ جانے ہم سے گلہ کیوں ہے تشنہ کاموں کو

مکین ہی عجیب ہیں

سوکھے ہوئے پتوں میں آواز کی خوشبو ہے

ہر گل تازہ ہمارے ہاتھ پر بیعت کرے

ذرے ذرے میں بکھر جانا ہے تکمیل حیات

درد تو زخم کی پٹی کے ہٹانے سے اٹھا

زخم تازہ برگ گل میں منتقل ہوتے گئے

چند مہمل سی لکیریں ہی سہی افشا رہوں

درد تو زخم کی پٹی کے ہٹانے سے اٹھا