سینہ مدفن بن جاتا ہے جیتے جاگتے رازوں کا

خواب کہاں سے ٹوٹا ہے تعبیر سے پوچھتے ہیں

ہر سال بہار سے پہلے میں پانی پر پھول بناتا ہوں

گلیوں کی اداسی پوچھتی ہے گھر کا سناٹا کہتا ہے

اونچے درجے کا سیلاب

یہ بھی اک رنگ ہے شاید مری محرومی کا

دن اندھیروں کی طلب میں گزرا

جن کی درد بھری باتوں سے ایک زمانہ رام ہوا

لب پہ سرخی کی جگہ جو مسکراہٹ مل رہے ہیں

ہر ایک پل کی اداسی کو جانتا ہے تو آ

بارود کے بدلے ہاتھوں میں آ جائے کتاب تو اچھا ہو

ایک ذاتی نظم

ہر سال کی آخری شاموں میں دو چار ورق اڑ جاتے ہیں