سخن وری کا بہانہ بناتا رہتا ہوں

سچ بول کے بچنے کی روایت نہیں کوئی

کبھی موج خواب میں کھو گیا کبھی تھک کے ریت پہ سو گیا

مرے شجر تجھے موسم نیا بناتے رہیں

اس ابر سے بھی قباحت زیادہ ہوتی ہے

بہت سے لوگوں کو میں بھی غلط سمجھتا ہوں

عجب دن تھے کہ ان آنکھوں میں کوئی خواب رہتا تھا

جم گئی دھول ملاقات کے آئینوں پر

ہوا درختوں سے کہتی ہے دکھ کے لہجے میں

بچھڑ کے تجھ سے کسی دوسرے پہ مرنا ہے

غیروں کو کیا پڑی ہے کہ رسوا کریں مجھے

ہوا کے پاس بس اک تازیانہ ہوتا ہے

یہی نہیں کہ مرا گھر بدلتا جاتا ہے